Antes que después...

Antes que después seremos aire en otros pulmones, erigidos como ruinas del mausoleo, cristales rotos por todo legado de lo que fuimos.

La memoria de tu pulso, la memoria... díscola y traicionera, te borrará y te traerá con la marea. Donde cada ola será una dentellada de vacío. Donde el mar se tragará el registro de tus besos. Donde los relojes parados ni andan ni se marchitan.

Y para entonces, si es que llega, habrán pasado demasiadas lunas, desde que no las cuento.

Cada loco con su tema ;)

Hay que adaptar los viejos vítores a los nuevos tiempos.

¡La democracia ha muerto, que vivan los mercados!

Granada.

Me resisto a ser la más sabiniana de mis cicatrices, la más puta de tus tristezas.

Hay imágenes más bonitas de lo que yo nunca podré escribir.

El eco de mi piel retumba en tus silencios...

El eco de mi piel retumba en tus silencios, sumérgete en mis sueños sin buscar nada en ellos, porque he amputado las diástoles de mi pecho, deshojando margaritas y llorando mi propio entierro.

Ven, amor, pero, no lo olvides, en tierra quemada solo se puede nadar mar adentro.

De nuevo enfrentados...

De nuevo enfrentados, la celulosa y este vacío que me recorre, me atropellan luces, y me dejan desierta de ti. Aún no lo comprendo, mi voz en un hilo imposible, el poco verde que me queda pendiente de esa maraña, el aire preso en los pulmones, mis ojos intentando retener el grito que escapa. Tu ausencia, indiferencia, tu educada despedida. El silencio. Y ya, sola en mis pensamientos, fluyo calle abajo, vago distraída, como si no tuviera por rumbo el triste regreso, - nunca tuve más hogar que tu abrazo-, pienso. Mientras camino, te imagino, bajando detrás de mí, viéndome poner los pies, uno tras el otro, sin orden ni concierto, falta de esperanza, devorada por tus ausencias, la mirada perdida, el gesto inerte… Yo solo, te imagino...